Como los geranios

Hay una luna llena amarilla y terrible
como el ojo de un cíclope al acecho.

Y la certeza hundida
junto a los lentos guijarros del ocaso.

Has de saber la receta, el cataplasma ignorado
de tus ojos que arden como fuegos fatuos.

Cuando la sombra se inunde de tu nombre
atroz,
como los geranios,
el rocío te desnudará
las palabras despacio.

Hembra mineral

Los rastros del sexo en la cama
y la tenue huella de tu perfume en la almohada
conspiran contra el olvido.
Perfume de hembra mineral
encontré el final de la primavera
mirándote a los ojos.

bailando en el anden

quiero verte bailando en el andén.
y que la música sea el viento de la tarde y tu sonrisa.
navegar el coral de tus ojos a la medianoche
y saber por cierto que no hay mañana que importe
en el delirio celeste de tu cuerpo.

Treinta escalones de distancia de tus besos

La calle Mitre tiene algo especial - aunque me cueste escribir - y es que desde ahí hasta mi casa está llena de árboles. Ambas veredas. Tendrías que verla. Y también poder mirar al Norte y ver la luna ahí, desangrándose de a poco. Siendo los vestigios de la luna nueva.
Y está también en el viento, que me da de lleno en la cara y me levanta el pelo, y me fuma el cigarrillo.
A mi derecha ahora tengo el sol mientras escribo esto.
Después de cinco y más cuadras a pie, las demás en taxi y treinta escalones de distancia de tus besos.

Llueve

Hoy llueve y tengo los párpados desnudos de tu mirada.
Y me pregunto entre las gotas si algun día
podré mezclar tus besos con mis besos
mientras escuche como esta tarde
el repiquetear interminable de las gotas en el techo.

Trasnochando

Trasnochando el boulevard,
el recuerdo de tu voz a cuestas.
Apenas unos autos,
la luna ya se escondió por el Oeste.
Y acaso los besos que no te di esta noche,
te los pueda dar un mediodía.
El vacío de esta hora
colmado por el anhelo de tu cuerpo.
Vendrá la mañana,
con su carretilla de ruidos,
y pasos de carcelero
trayendo la inexorable condena de otro Lunes.
En la otra sombra,
mientras resisto el silencio del cuarto,
habrá un lugar en la almohada
fatalmente vacío.
Y por mi ventana que apunta al sudeste,
voy a mandar imperfectos emisarios.
Versos que no sirvan de nada
para que mueran
en tus labios.

Los mismos miedos

Afuera la mañana comienza otra vez.
Los pájaros me lo recuerdan de antemano.
Los primeros autos,
la ciudad que lentamente se despereza.
Rumor de horas tempranas
y el silencio partido al medio
por la esperanza absurda
de otro día que comienza.

Ya vendrán en lúgubres bandadas
a acariciar mis cortinas
los rayos del sol.

Y con ellos la certeza de la noche terminada.

Afuera estarán de nuevo, lo sé,
los mismos miedos,
mientras el día avanza.

El latido de las grietas

Esta noche la primavera chorrea perfume de jazmines
y las dalias muertas en el patio hacen legión
junto a las palabras que olvidamos.

Tendría que tener la risa atragantada de lápices
para poder cerrar los ojos y no ver nada.

Mirar la tinta corrida por la lluvia,
el recuerdo y su risa falsa.

Acaso baste cubrir la sombra con la claridad idiota del día.
Y otra vez atreverse a despreciar la luna llena.
Solamente las bocas que callan, y los dedos que tocan
los pétalos mustios que esconde la memoria.

Hay una esquina atravesada de nuncas.
El latido de las grietas
que ignoramos
hace llorar de rabia a las ventanas.

El barrio me dijo

Para mi amigo Bruno que se mudó de barrio, y no puedo ir a fumanchiar a la siesta, porque se fue al reculo del mundo de mi casa

me senté
en la plazoleta
del boulevard irigoyen
y el barrio me dijo
que te extrañaba.
que la casa
se quejaba
de ausencia
de vino
y de guitarras.
y yo le dije
no importa
allá lejos
están todavia
el vino y las guitarras
y el barrio me quedó mirando
y me respondió
no te entiendo.
y yo le dije
allá lejos
te siguen esperando.

El Tren

voy a revolcarme en mi tristeza
llenarme los bolsillos de llanto
arañar las paredes con desesperación
hasta arrancarme los ojos si es preciso
para no ver
cómo te vas
sin darte vuelta.

Me llevo tus besos,
mezclados con la mañana del domingo.
Un regalo que no me resigno a que sea el último.
Un tren que se escapa y se hunde en el horizonte
de ciudad mustia y marchita.

Me llevo tus besos
adonde no los encuentres,
entre las hojas de mi cuaderno
y la tristeza de haber perdido tus manos
acaso para siempre.

Te dejo mis lágrimas,
que son todas tuyas,
y el rostro de una mujer anónima en una diapositiva.

Ya vendrán las madreselvas
a inundar las veredas
con perfume de nuncas.
Y habrá un solo silencio
de tu ausencia material en el cuarto.

Sin rincones donde te encuentre el olvido,
perseguiré en vano tu fantasma
por las calles de San Telmo en invierno,
por tu terraza,
por Rivadavia donde se juntaron los cuerpos
debajo de tu saco negro.

Respirando este recuerdo triste,
tan triste que sangra,
me llevo tus besos
y te dejo mis lágrimas.
Voy a guardar las tuyas,
hasta que me vaya.

Y quisiera llevarme hasta los besos que aún no diste.

Nosotros

Nosotros nos metemos en los bares.
Aspiramos el humo rancio
y queremos
ahogarnos en besos.
Ahí afuera está la sombra
tragando flores y balcones,
y la gente que se asoma a los balcones.

Nosotros vamos al ras del suelo,
entrecerrando los ojos,
pasando las manos por el cemento
agrietado.

A alguno tal vez le importe
esta montaña de cosas sin nombre.
Por ahora, bien guardadas están
en nuestros corazones secos.

Vengo

Vengo a sonreír por los codos,
a inventar la rueda cuadrada,
a gritar que no es cierto
que sea invierno en Agosto.
Te llevo un lirio cortado a conciencia,
unos dados
y una botella vacía.
Una nube,
el escapulario verde que usa el viento,
la quinta pata de una silla,
un armario vacío de esqueletos
y la lluvia
en un frasco de tierra y tiempo.
Para que camines por la plaza
con tu piyama de estrellas
a las dos de la madrugada.
Para que creas que todavía es necesario
otro trago de sueño,
otra bengala en el crepúsculo
estallando
en tus labios.

Acá vienen a parar
las letras de tu nombre
entre los libros y las colillas.

Y por saber quién sos
hubiera enloquecido
de horror entre magnolias.

Y sin embargo es una masa nebulosa
la parva elemental de los días
que se acumulan delante de mi puerta.

El viento de la tarde
lame las baldosas prolongando la agonía.
El suplicio de esperar
es tan perfecto
como saber que existís y no te veo.

Tengo en los dedos
marcado tu perfume.
Como las cosas sin tiempo
tu sonrisa
se perdía en el aquelarre.

Yo te vi,
fría y distante
a través del salón
en mi locura que morí así tan sólo
por besarte.

Ahora la verdad desnuda
como tu cuerpo que abracé en silencio
Qué demasiado saberte tan lejana
y tan de nadie
como tus labios que se llevó la madrugada
cuando se deshizo en llovizna idiota
y trasnochada.

Cosas para hacer

Respirar la cifra
del viento
hasta que veas
las luces
bien despacio por la calle.
Inundar
de amaneceres el cuarto
con una sonrisa
de adoquines
que bailan.
Aprender sobre todas las cosas
que el mayor delito
es escribir esto
en vez de abrazarte.

Caracolas de sueño

Ya no importa
escribir
el mejor poema.
Con solamente
escucharte
respirar.
La noche no quiere abandonar
su vuelo errático
de pájaros cansados
que desangran
los postigos
y las veredas.
Mujer mía
hay una cosa
entre tus dedos
de luz
parecida
a las caracolas de sueño
que asolan la ciudad
descalza
cuando aprieta el invierno.

Vuelto

El ruido del fluorescente
disperso
como gotas
en los azulejos del baño.
Tu mirada
me aturdía las comisuras de los labios.
Las mentiras son de chocolate,
me dijiste sonriendo.
No había nada detrás del ropero
acaso las telarañas olvidadas
y el vuelto inexacto de tu sombra.

Hasta el verano

Hoy me despertó
el invierno radiante
en la ventana.
Las estaciones son injustas
con los pájaros.
Quiero guardar un poco de invierno
en un frasco
hasta el verano.

Lágrimas de cartón

Se llevó el atardecer,
las copas de los árboles
tiritando desnudas.
Miré el cielo
era distinto.
Y llegaron las nubes
en bandadas inmensas
a repetirme el silencio
en el fondo naranja del día.
Ahora respiro
la luz de las ventanas.
Qué pasó entonces
con las madreselvas
y unas pestañas de mujer
en la memoria?
Lágrimas de cartón,
ceniza resplandeciente
allá, detrás de los árboles
se esconde el sol
acaso para siempre.

damajuanas
damajuanas en la almohada
como un presagio
un baño con olor a vomito
pintadas las paredes
con insolente aerosol
y tu sonrisa
sobre una silla verde

Para inventar los jazmines

no hay ensueño de sangre
ni amparo del viento
cubierto de chapas y adoquines
cuando se acerca el invierno
entre las mesas y los baldíos
entonces sólo interesa que existas
entre tanta miseria
sobrevivas a la suma de los días
y yo pueda encontrarte
para inventar los jazmines
y los abriles en algun cuarto.

La partida de la mariposa.

Caminando por los pasillos
anduve perdiendo el rastro de las cerraduras.
Mientras caía el sol
por las esquinas cansadas
escuché el latido de las baldosas a mi paso.
Me pregunté si en un sueño
había visto aquellas pupilas incendiadas
aunque la respuesta quedo vacía
como una crisálida después de la partida
de la mariposa.

Ya estaba bailando

será
porque siempre que escuche fela
desde la primera vez
estaba de pepas
pero
lo escucho
ahora
(y eso tal vez sea un acto reflejo de mi cerebro)
me pinta una alegría infernal
bailo sentado
ahora fumé faso
pero mientras picaba, ya estaba bailando.

Sueño

Iba a postear algo, pero me dio sueño. Mañana.

La carta

Varias veces pensé en escribirte una carta.
Si no lo hice antes, no sé por qué. Sucedió acaso, que tenía que escribirla ahora.
Recién cuando venía para esta plaza - que es la San Martín, indudablemente - venía pensando en qué te iba a escribir.
Afortunadamente, lo olvidé todo.
Entonces te voy a poder decir las cosas bien desordenadas.
Tal vez pensás que escribirte una carta sea algo cursi ¿te estás riendo mientras leés esto?
Puede ser, sin embargo te la escribo.

Sé que el tiempo que hemos estados juntos te parece poco. Y lo es, comparado con otros tiempos, claro.
Pero no tenemos que compararlo, porque este año en sí mismo, así de corto, tiene tantas cosas adentro.
Tantos besos, tantos enojos, lágrimas y esas cosas que se ven en cualquier novela barata.
Pero es nuestro. Por eso deja de ser novela y ser barata.
Porque vos y yo, que somos dos, y bien distintos (¡Si lo sabremos ya!) construimos juntos esta cosa chiquita que recién empieza, y que hay que cuidar como un castillo hecho de naipes.
Este espacio donde vos y yo nos conectamos. De una manera distinta.
Yo sé lo que te pasa y vos sabés lo que me pasa a mí.
Y no necesitamos decirnos nada.
Ahora que no estás, y que ese espacio esta ahí, una mitad en cada uno, como no lo puedo armar, escribo esto.

Porque yo te miro esos ojazos negros tan hermosos que tenés, y vos me besás y me abrazás con la mirada.
Tu mirada me envuelve. Y yo te siento ahí conmigo.
Mi compañera.

Y esto es todo por esta, mi primera carta, que te escribí en la plaza San Martín, la madrugada del martes 29 de Abril de 2009, tiritando bajo el rocío.
Pero con el corazón lleno de vos.

Tuyo,
Ernesto

Entonces hizo un bollo el papel y lo arrojó por el inodoro. Lucrecia se había marchado esa mañana. La carta estaba tirada en la maceta de las siemprevivas.
Apenas lloró.

Y eso fue todo.

El más hermoso y cursi poema de amor es tener un portarretratos con una foto nuestra en el escritorio.

Algo muy parecido a eso

Yo había vuelto con ganas de escribir una carta larga, de amor o de algo muy parecido a eso.
Pero no. Yo había vuelto con un ramillete de palabras
Ya no importa sabes. Porque estas en realidad tan lejos, y eso no podría ser más triste de lo que es ahora.
Es triste por que tal vez, lo que tenía para decirte era algo que ahora está muerto. Te voy a poder decir otras cosas. Acaso, de esas que no confunden. Vos también me dejás solo pendeja. No creía que me fueras a rescatar. No se si podría creerlo ahora. Ah llego el momento, me doy cuenta. El momento del silencio.
Y es inmensamente horrible que de pronto no te importe, y que todas las palabras que te había traído estén así, desparramadas en el piso.
Estoy enojado, y triste, y lamentablemente muchísimo menos borracho de lo que quisiera, para que esta carta sea un insulto tras otro.
Ya está. Me convenciste de que sos una pelotuda importante. Una pendeja, en otras palabras.
Ya vas a crecer. Quedáte tranquila que la experiencia, la muerte y el dolor en serio nos llegan a todos. A mí también me llegaron.

Este texto se encontró en el cajón de Edelmiro Gutiérrez, luego que se hallara su cadáver tres días después haberse ahorcado. El destinatario de esta carta final aún se desconoce.

La luna baja las persianas

Los bares hoy cierran temprano.
No va a quedar nada después
por las calles del centro
más que el rumor
de voces apagadas.
Miré una bolsa de nylon
arrastrada por el viento
desafiando la gravedad,
flotando en una espiral de aire.
Y la vereda se quedó callada.
No pudo repetirme la historia secreta
de los pasos que hoy la atravesaron.
La luna va bajando las persianas cada día
hasta esconderse y renacer,
luego de una muerte momentánea.
Y cada día yo
voy durmiéndome de a poco
hasta ya no despertar.

La sombra de tus párpados

Arrastrabas una sombra gris en tus párpados.
Tendrías que haber visto mis palabras.
devorarte en silencio.
Detrás del espejo
hay un laberinto de sueño y desencanto.
La sombra de tus párpados
enredada en el entrepiso,
un colgante fantástico
para subir donde terminan las alfombras
y el topacio se tiñe
con los ribetes azules de la mañana de Marzo.
Desde las esquinas
retumba la madrugada.
El latido de los boulevares
los museos y los vasos.

Rimas II

Sabes me gusta que me soples la quena
vos que sos una re puta nena
Y te gusta tanto mi pija
que yo creo que es fija
que si un gol hace el Kun Aguero
vos me entregas tu rico agujero
Que lindo ver las bicicletas
eso me hace pensar en tus tetas
cuando se mueven al viento
me invade un gran sentimiento
ganas locas de chuparte
y coger hasta matarte.

Rimas I

Michael Jackson se toma una damajuana
en la vereda con tu hermana.
Yo escucho 'Las Guerras' de Vox Dei
y estoy re locomo un rey.
Ahi abajo vive una rumana
bien trola, se llama Ana.
Yo la visito en su bulo
le gusta entregarme el culo.
Y a veces si arrepiente
le doy un tortazo en un diente.
Yo soy re poco pulenta
pero a veces se me violenta.
Te digo al final hermano,
agarramela bien con la mano.

Era un poema de amor

Cuando se desprende la sonrisa
y llega la tarde
con su tropel
interminable de sombras que se alargan.
Cuando miro el cenicero vacío
y no me importa
la ausencia material del tabaco.
Son las nueve en algún lugar
y está la ciudad partida
en mitades repugnantes de cielo.
Hundiría mis ojos en las cortinas blancas
para no ver otra noche desgranarse con el día.
Y de nada va a servir,
lo sé,
que inventen cosas que nadie dijo,
unos mudos de salón con bufandas verdes.

Parting gift

I bet you could never tell
That I knew you didn't know me that well
It is my fault you see
You never learned that much from me.
Oh you silly stupid pastime of mine
you were always good for a rhyme.

Pool

El ruido de las bolas de pool. El whisky generoso atravesando la noche como un rayo en un cielo de tormenta.
Hay una risa distante. Unos labios que se buscan. Pero ella no podría darse cuenta de ninguna manera.
Yo me mantengo en mi silloón con el vaso en la mano y los ojos vidriosos. Es irreal la soledad de estar sentado, exiliado de las cosas.
Las bolas avanzan sobre la alfombra verde. La mujer de remera azul erra el tiro. Noto mi vaso vacío.
Se suceden los tiros, entran todas - no recuerdo si lisas o rayadas -
La inminencia del final. La bola negra que clausura. El ocho, que es también el infinito.
El azar, los dados circulares.
Un grito al ganar el partido.

Feliz cumpleaños a mi

Bueno, feliz cumpleaños a mi. Porque mi cumpleaños hasta ahora viene siendo una reverenda poronga. Si la gente que me regalaria 4 pepas, 4 petes y 4 culitos virgenes se juntaran (es decir, 12 personas) podria armar una fiesta decente. Muy decente.

Pero no, la mayoria como son unos reverendos hijos de mil puta, no me regalaria nada. A ellos, mi mas sentido envio a la reconcha de su puta madre en bote forros, caras de verga, malcogidos seguramente.

Porque como dijo Pinti, el que no coge por ahi, es malo o es bueno. Pero el malcogido, si no es malo, seguro se vuelve malo.

Y ahora si, voy a ver si me suicido o que hago este weekend. Por las dudas, si pasa un mes y no posteo, descuenten que estoy muerto.

Un fraternal abrazo y una tocada de culo.

Besos

Quisiera tus besos como gotas
sobre este suelo ingrato de mis labios.
En esta noche de Marzo al borde del otoño,
mientras miramos sangrar la luna bajo un cielo de tormenta.
Veo descolgarse las cortinas de las auroras en silencio
cuando un viento frío me corre por la espalda
y no hay manera de esconder estas palabras
en montones marchitos de hojas secas.

Para no olvidar

En ninguna casa puede faltar, la mortadela nacional y popular.

Que lindo comerme un chegusan de queso, mortadela y mayonesa a esta hora loco. Ahora si, la noche esta completa.

Para terminar, me voy a leer El Retrato de Dorian Gray.

El Sabado este ultimo tuve otra experiencia maravillosa con el LSD. Ya reclute gente para mi experimento de una pepa entera sin escabiar ni fumar faso (con agua nomas.)

Vamos a ver que sale. Seria un golazo de media cancha poder hacerlo para mi cumpleaños, que ya ya esta llegando.

Y vos lector amigo, que me regalarias para mi cumple?

Techo falso

Es el verano atiborrado de horas
como una espátula
clavada en la vereda de los días.
Miro desteñirse las auroras
en luces celestes y pestañas.
La indiferencia
también puede hacernos felices?
- me pregunto -
aplastando como un insecto la colilla
en el cenicero repleto.
Me desvelo,
camino.
Ando la casa
y su superficie limitada
de ladrillos y cemento.
No me sirve
el techo falso.
No ver las estrellas
esta noche.

Fallen sleep

Hoy nos dormimos, again. Lo que pasa es que ella apaga el despertador.
Igual, hacía tres meses que no nos pasaba. No viene tan mala.

Lo llamé a James Voligoma, pero estaba en coma 4. Negro puto, te iba a invitar a comer ñoquis.

Así que con este sueñito que tengo, lo mejor va a ser que me arme una vela.

Al final no voy a ver Manu Chao, no pude conseguir entrada. Necesito $15 para comprar una pepa. Quién se copa?

Cuando la tarde

Es que cuando la tarde pierde el gusto a sangre
y tu sombra me pesa en la espalda
yo quisiera salir corriendo por una glorieta
y cargarte en un barrilete celeste.
Lejos, lejos de todo, hasta de nosotros,
de lo que fuimos, para ser otra cosa.

Pero las horas se vuelven complicadas en tu silencio.

Onda

Sabés cuál es la onda these days? Uh no, no sé.

Sos mala, pero yo te voy a llamar. Me gusta llamarte por teléfono.

Como las nubes

Respiro viento
no encuentro.
Algo me dicen no entiendo.
Miro las luces,
caracoles blancos por la avenida.
Sigo de largo
la noche se esconde
en los labios de cemento de la vereda.
Por la esquina
asoma un caparazón negro metálico.
Un auto que despacio
quiebra la niebla con su ronroneo.
Es la hora en que los hombres sueñan o mueren.
Y las sombras
se parecen todas
como las nubes
antes de la lluvia.

Muchas veces

A veces me recuesto en tus ojos.
Pero me cansaron los versos cursis.
Yo quiero ver esta noche
tu sonrisa
como un montón de jazmines
en cualquier Abril.
Que no haya relojes
ni después
ni más tarde
entre tu cuerpo y mi cama.
Tengo un tiempo
de tristeza y ruido blanco
que se apaga,
se desvanece
entre tus dedos.
Muchas veces me alcanza
mirarte
sin decir
una palabra.

Los recuerdos

Despertando de un sueño terrible
las agujas verdes
el saco tirado
sobre la mesa.
La madriguera de pensamiento
se va llenando
de aguas vivas
que no callan.
Y de los ojos que parecen candelabros
sale un fulgor maligno:
la cinta magnética
interminable
del recuerdo.
Han roto las ventanas,
apagados los relojes.
Inundaron
todos los sótanos
y las escaleras.
Después los vi alejarser
en grandes bandadas celestes
tras una botella.

Primavera falsa

La tarde se vuelve confusa,
entre el escritorio y el cenicero
crece un tallo oscuro.
Las palabras tienen alas idiotas,
como así la ausencia
tiene ese gusto a café frío y llovizna.
Pero afuera no hay nubes
y no significa nada el cielo tan claro
sin embargo.
Cuando miré por la ventana
la primavera se falseó en otoño momentáneo.

Inscripciones

Esta noche estuve solo. Completamente solo. La tarde estuvo perfecta. V. llegó alrededor de las 8. Justo cuando empezaba 'Yesterday', la versión del Anthology 2.

Estaba tan hermosa con su pelo negro y su sonrisa amplia. Y sus ojos almendrados.

Venías contenta, porque llamaste por teléfono para inscribirte en la facultad. Y fue genial verte así. Parecías otra.

Después cerca de las 10.40 pm se fue. Cuando estaba terminando de bajar el último escalón casi le grité 'Llamáme cuando llegues' pero me di vuelta y entré. No quería decírselo en realidad. Estaba bien que se fuera y volviera a dormir a la hora que sea.

Yo también me voy a dormir ahora. Mañana tengo que acompañarla a un lugar temprano. Muy temprano. A las 9 am.

Emboscada del sol

Hay tantas cosas
con un estremecimiento fluorescente.
Las ventanas
abiertas
como la mañana.
Saber
la compleja
ecucación
de las sombras
y el sol.
El musgo
hundido
en las veredas
bajo la lluvia.
La distancia
entre mis pies
y el cemento
cuando camino dormido
por las calles del barrio.
La mentira,
el desengaño,
un tango
que vomita el aguacero
con su carretilla de nuncas
y su capa
agujereada
de gotas implacables
que
quisieran ser rocío.
Hoy llegué
a las puertas del silencio
atiborrado
de vasos
y colillas.
Y se cerraron
como capullos
que no aprendieron
la dinámica de florecer.
Yo miraba
de lejos
como buscando
la lágrima oculta,
el morir
acaso.
La bengala oxidada,
el grito nocturno,
la emboscada del sol
y el fracaso.

V. duerme

I

Vos tendrías que verte
con los ojos cerrados
y la luz de la mañana
apenas
un brillo celeste
sobre el piso rojo del patio.
Y los incesantes grillos.

II

Tiene un pie sobre el otro. Y parece que ahora sueña.
El pantalón negro largo, la cinta en el tobillo derecho - también negra - y así su pelo y sus cejas.
La almohada azul, el gesto de los labios.
Y no hay mucho más que decir.
Solamente una mujer entera que duerme en silencio mientras llega el día.

Arrancamos

Es tarde para arrancar un blog. Sobre todo a estas horas de la madrugada. Con tan pocos cigarrillos, y el viento que entra por la ventana. Y el viento en la ventana y la sonrisa de una mujer que está lejos.

A veces me gustaría que todo fuera distinto. Bien distinto. Vos entenderías. Entenderías todo. Y yo no tendría que decirte nada. Te das cuenta? No, no te das cuenta. Y no me importa que no te des cuenta. Es mejor así.