Hay tantas cosas
con un estremecimiento fluorescente.
Las ventanas
abiertas
como la mañana.
Saber
la compleja
ecucación
de las sombras
y el sol.
El musgo
hundido
en las veredas
bajo la lluvia.
La distancia
entre mis pies
y el cemento
cuando camino dormido
por las calles del barrio.
La mentira,
el desengaño,
un tango
que vomita el aguacero
con su carretilla de nuncas
y su capa
agujereada
de gotas implacables
que
quisieran ser rocío.
Hoy llegué
a las puertas del silencio
atiborrado
de vasos
y colillas.
Y se cerraron
como capullos
que no aprendieron
la dinámica de florecer.
Yo miraba
de lejos
como buscando
la lágrima oculta,
el morir
acaso.
La bengala oxidada,
el grito nocturno,
la emboscada del sol
y el fracaso.
