El ruido de las bolas de pool. El whisky generoso atravesando la noche como un rayo en un cielo de tormenta.
Hay una risa distante. Unos labios que se buscan. Pero ella no podría darse cuenta de ninguna manera.
Yo me mantengo en mi silloón con el vaso en la mano y los ojos vidriosos. Es irreal la soledad de estar sentado, exiliado de las cosas.
Las bolas avanzan sobre la alfombra verde. La mujer de remera azul erra el tiro. Noto mi vaso vacío.
Se suceden los tiros, entran todas - no recuerdo si lisas o rayadas -
La inminencia del final. La bola negra que clausura. El ocho, que es también el infinito.
El azar, los dados circulares.
Un grito al ganar el partido.
